Русская провинция

¤

Лик одинаков глухих полунищих провинций,
тенью бредёшь средь шафрана столетних акаций...
Жёлтый любил до болезненной немощи Ви'нсент –
гул и сегодня отзывчивым эхом оваций...

Здесь  тротуары  усыпаны бисером вишни.
В старых домах полуслепы старинные окна.
И никого...Позабытая вечно Всевышним
глушь деревянная...Храм на обочине мокнет.

Улочки жмутся друг к другу, проходы всё уже.
Скрипнешь калиткой до боли из детства знакомой —
встретят  родные и  вкусный заслуженный ужин
в тёплых объятьях  уютного милого дома.

Тапочки выдадут,  место в велюровом кресле,
спать на перины отправят, где в облаке тонешь...
Шёпот хозяев почудится дивною песней...
Блики лампады  рубином взойдут  на иконе...

Где-то за тысячи вёрст в цифровом захолустье
красной, богатой, роскошной крикливой столицы
каждый второй опечален, встревожен и грустен...
Здесь просветлённые  жизнью неспешною лица...