Осень 2025

По стеклу стекает осень…
То рисуя, то стирая
Свои горести, надежды,
Чем дарила её жизнь…
Время- серый пластилин
Изогнулось как часы
У Дали в картине…
Пешеходец Дон Кихот,
Без зонта… Оторван ворот…
Словно только из пивной,
Или выгнанный из дома…
На сырой стене, у крыши,
Надпись- «Жил здесь..»
Время стёрло продолженье…
За года тут жило много
Разных… Кто любил, страдал,
Стрелялся… Только не было
Святых. В этом доме, как
И в городе… Ведь святых
Лишь пол процента на земле…
Монотонный филантроп-
Дождь солдат совсем без смены,
Но до Маркиса далече…
По клавишам булыжной,
Толи Шнидкe, толи пъянь…
Крыши плачут как обычно.
В окнах тени пустоты,
Под вуалью пыли свечи.
И не слышимы шаги,
Только дух трёхсотлетний
Где-то стонет, но о чём?..
Пешеходец весь промокший
До костей, и до души,
Как голландец тот летучий,
Как сомнамбула бредёт…
Под ногами прелость злата
Как трагедия поэту.
Козни мистики, а души
Не реальность для физичных...
Пешеходец дышит сырью
И бредёт по краю жизни,
Шаг на лево тоже рай
Иль к неверной возвращенье…
На микро океане
Подо мною молчит луна
И Марианская глуха.
И брущатки грусть, любовь,
Следы помады на окурке…

18-го января 2025