Про память

Окна старых домов тусклые, как безумие.
Время ушло в туман, спряталось и не лечит.
Все, что хочу забыть, я вырезаю рунами.
Все, что хочу сказать, пережигаю в печке.

Тает бумажный снег. Тянет в окошко сыростью.
Рукописи горят, но все равно вернутся.
Пепел стучит в груди - стало быть, что-то вырастет.
Снова стучит в висках - вены горячим бьются.

Память, да чтоб тебя, чем ты опять беременна?
Ты для чего вообще в ямах забвенья рыскала?
В тех, где моя душа скурвилась преждевременно?
В тех, где погас огонь и предавали близкие?

Что ты скребешься в мозг? Мало ли, что там было-то?
Будто бы я другой - нет, и уж ты-то знаешь...
Это как жертвы кровь - выпущена и вылита.
Это, как пара слов: вылетят - не поймаешь.

Ты завали хайло с разными небылицами -
Хватит уже моргать третьим невинным глазом!
Будто бы я всегда был безупречным рыцарем,
Будто бы сам себя не предавал ни разу...

Знаешь, я никогда не понимал прощения,
Но понимал слова "пофигу, пляшем дальше!"
Может быть, ты права - надо лечиться временем.
Может быть, ты права - надо лечиться фальшью.