памяти
Кому какой достался переплёт,
Какая книга, -
Где мёд словес, где вересковый мёд,
Где чьё-то иго,
И я дерев почти не узнаю, -
Стволы и кроны,
И даже песня, что тебе пою -
Времён Язона,
Когда и море напевало вслед,
Ворча, пророча,
Когда кораблик плыл сквозь толщу лет,
Сквозь дни и ночи,
Когда страница, выгорев до тла,
Дыша свободой,
Опять просила и добра и зла,
Вернувшись кодой,
Я повторяю книгу наизусть -
Она моя же?
А то, что догорает - ну и пусть, -
Свободу саже!
Так будет дерево шуметь
В лесу, саду ли,
И губы блекнуть и неметь,
Уже в июле.
Хотя слова слетают со страниц,
Когда читаю,
И жизнь летит, и состоит из птиц,
Вся - птичьей стаей.
Свидетельство о публикации №125011706792
невыразима!
Припомнил может быть и я -
но Мнемозима
туманом времени сокрыв
слова Кундеры,
развеяла души порыв -
и на галеры
меня отправила зане,
и там я понял,
что не достигнуть счастья мне,
не быть в законе.
Давно признать уже пора,
что жизнь - химера
иль виртуальная игра...
Прощай, Кундера!
Вот, как-то так, Илья...
Михаил Моставлянский 21.01.2025 01:14 Заявить о нарушении
В двадцатом веке Ваша мера,
А нынче башню клонит вбок
И вновь не выучен урок.
Илья Будницкий 21.01.2025 08:19 Заявить о нарушении