Не беда, что уходят года.
Жаль, что с ними друзья убывают.
Да всё меньше птиц на проводах,
И хоры не поют, отпевают.
Всё печальней звонит пономарь,
И всё больше свечей поминальных.
Времена не вернутся, как встарь,
В перезвонах бокалов хрустальных.
Но мы помним, а значит живём.
Нам ли путаться в тени ушедших?
Оттого мы и горькую пьём,
Что так сладко в миру сумасшедших.
Мы по звёздам отыщем пути
И обнимемся с теми, кто рядом.
Нам, мой друг, на край света идти
Вон за тем, пионерским отрядом.
Не беда, что уходят года
© Copyright: Саша Жур, 2025
Свидетельство о публикации №125011706108
Свидетельство о публикации №125011706108
Рецензии
