Я не одну затаптывал мечту...

Увы, всё чаще в предрассветной дрёме
Назад смотреть приятней, чем вперёд.
И мальчик, что живёт в фотоальбоме,
Меня уже всё реже узнаёт.

Его улыбка так же безмятежна,
Но требовательнее год от года взгляд.
Готов сорваться с губ его небрежный
Вопрос: «Ну как мы в двадцать пятом, брат?»

Что тут сказать?
Я не одну его мечту
Втоптал в следы прошедших здесь же старших,
Но в морду каждому бездомному коту
С надеждой вглядываюсь я на Патриарших.

Гонялся не за тем и не за теми –
Деньгами, славой, веяньями моды.
Но время – это, братцы, время.
А годы, как ни странно, это годы.

Учил детей тому, что сам не знаю –
Как жить, не тратя эту жизнь напрасно,
Как правильно любить
И где ключи от рая,
И как делить общественное с частным.

Будильник ещё меряет надежды,
Встречая солнце пионерским горном.
Но ты опять с упёртостью невежды
Малюешь белым то,
Чему остаться нужно чёрным.

И вслед гремящей в завтра электричке
Растерянно скривишься ты сегодня,
А счастье как обычно по привычке
Прикинулось простым июньским полднем,
Расплавленной асфальтовой дорожкой,
Хранящей отпечатки чьих-то маршей,
И одуванчиковой летнею порошей,
И детской глупостью – скорее стать бы старше.


Январь 2025 г.