«Ты кинул нас!» кричит братва
На краю у троянского рва.
Отступать не велит чести кодекс,
На совесть давящий на совесть.
Орда столь неуместных тел
Здесь, под стена;ми старой Трои,
Качается волной в прибое,
Но остаётся не у дел.
Уж десять лет осада длится;
Вокруг - приевшиеся лица.
И в точке «a» - все храбрецы,
А в «b», вестимо, мертвецы.
А в третьей точке на оси,
Которой время отмеряют,
Стою я и молчу стихи,
И всё никак не умираю.
Так стыдно жить: вовне меня
Уходят в битве сыновья
Столь многославные, что мне
Так стыдно жить...
«Прости, братва!» кричу своим,
И лезу в лобовую.
Но снова цел и невредим -
Доской, видать, я нелюбим -
И в переправу брошу им
Её я, гробовую.
Пускай бегут. Как смог помог,
Но сколько битве длиться?
Пусть промелькают надо мной
Приевшиеся лица.
Проблема долгой осады
© Copyright: Аслан Зантария, 2025
Свидетельство о публикации №125011705466
Свидетельство о публикации №125011705466
Рецензии