Баллада о непонятом поэте

Ночь тёмная и лунная на стекло запотевшее дышит,
Однако от её дыхания холодом, не теплом пышет,
Корчится в муках огонь на столе стоящих свеч,
Заблудший стараясь огонёк от пламени сберечь,
Искажая, ярким светом падает на юное лицо,
Где холод сквозящий давно в очертаниях ушёл,
Людьми покинутый, Землёй и всем Миром забыт
Склонился над бумагой листами непонятый поэт...

Всегда его тихо, но больно душила горечь обиды,
Как будто в ужасном он в темнице жил заточении,
Все люди смеялись злорадно, как эгоисты, над ним,
Стал для всех он как-то внезапно лишним и чужим,
Причина была никому из тех людей неизвестна,
Но суть в том, что обижали его везде и повсеместно,
Поэту буквально не давали проход ни назад, ни вперёд,
А "почему не давали" - загадка осталась до сих пор.

Для его свободной души не хватило больше места,
Она разрывалась на части от жутких этих мыслей,
Что в компании других, не как он, противоположных людей
Он несправедливо был от конца и без начала отвержен,
Ожидая с благоговейным страхом завтрашнего дня,
Понимая, что мир создан таким, что по-иному нельзя,
Что от его желаний и надежд ничего не изменится,
Нужно просто молчать и ждать своего выхода.

Поэту хотелось всем врагам отомстить мирским,
В решающий момент дьяволу открыть дверь из души,
И частичка гнева яростно рвалась, как птица на волю,
Люди продолжали не давать долгожданного покоя,
А он поступить с другими, как они с ним, не мог,
Он переносил спокойно всё, но гнев свой берёг,
Чтоб в миг роковой все чувства на свет выпустить,
Утопая в таланте, как в отражении бесконечности.

Поэтому сейчас, когда окутал город беспробудный сон,
Над рифмами поэт играет обширным ворохом слов,
Создавая шедевр из мыслей своих неразборчивых,
Гневные строки обращая к врагу, как жертва беспомощная,
Творя из пустоты произведения целые лингвистики,
Печальный и душевный, как великая поэма, стих,
Рисуя буквы на бумаге, сильно знаки те любя,
Ругает всех, кто был жесток, душой открытой не кривя.

Он слепо верил в быстроходную, чёрно-белую удачу,
Смотря на потухший давно, не решивший задачу
Свет звёзды, глазами серыми бегая взглядом по небу,
Именно она возникла из пыли, когда поэт родился,
Но звезда давно потухла, ей жизни краткой стоило
Исправить то, что натворило общество без рамок закона,
А непонятый поэт продолжал верить, как глупец,
Ища потухший свет звёзды, которой много лет уж нет.

Проходит множество бессонных и таких, как эта, ночей,
Он не ждёт признания несуществующих друзей,
Строчки бегут, а в слова собираются неловкие буквы,
Поэт только отомстить всем-всем-всем хочет,
Его мне искренне очень сильно, как и себя, жаль,
На ум приходит, когда я думаю о нём, только печаль,
Ведь он надеялся, что стихами добиться сможет всего,
Но образованное общество от культуры сейчас далеко.

Пролетает в шутках и губительных насмешках месяц,
Ещё чуднее он стал для других за это длительное время,
Поэт ждал с нетерпением момента пугающего ход,
Думая, что все воспримут стих - глубоко всерьёз,
Молчание сопровождало его все эти тридцать дней,
Одиночество с глухой тоской бежали, прыгая, за ним,
Но поэт знал, что у него есть одна только попытка,
И если он не справится, то не достоин смерти быстрой.

Однажды утром по повелению судьбы поэт проснулся рано,
Он на работу спешил и пришёл за два часа до начала,
Собравшись, покинув дом, он взяв свой гениальный стих,
А сейчас люди рядом стоят, не понимают мотив:
Одни взирали на него с оскаленной и грубой ухмылкой,
Другие смеялись тёмными глазами, пряча улыбки,
А поэт, казалось, не замечал всего происходящего этого,
Он ощущал только быстрые своего удары сердца.

В своём произведении он душу таланта изливал,
В глазах - сомневался, в речах - к свободе призывал,
Читая вслух мысли о чем-то очень-очень важном,
Однако казался людям он ещё более странным:
Они не понимали, зачем собрались все здесь,
Не замечая, что в словах поэта смысл всё-таки есть,
Не чувствуя, что тот наделил стихи призрачной,
Живущей в пространстве собственной жизнью.

Непонятый поэт ничего не боялся, как в иные моменты,
Он кончил речь, наивно ожидая сочувствия, ответа,
Но потухшее сияние звёзды в небе его не сохранило,
На него набросились, на сумасшедшего как, и его осенило:
Поэт осознал, что в жилах его таиться неведомая сила,
Которую тот может направить в русло нужного дела,
Прославляясь на весь мир, стихи и поэмы создавая...
А сейчас он стоит один на один с отарой предателей.

"Возможно, я бы ещё принёс народу какую-то пользу, -
Думал поэт, как в фильма замедленной съёмке, -
Своей будущей книгой стихов я бы вулканы свернул,
Жаль, что понял это я слишком-слишком поздно.
Мир на каждом повороте ловушки подставляет,
Переулки, закоулки, дороги сетями паутины оплетает,
Вживляя в сердца людей ненависть к таким, как я,
Я смысла лишён, но его я обрёл!!! Что за судьба???

Я совершил такую грубую, непоправимую ошибку,
Повиновавшись внутреннему своему гневному порыву,
Который привёл меня к концу смерти предначертанному,
Переступить черту означает прощание с жизнью.
Я стал жертвой тщеславной и внутренней гордости,
Ополочившись против, меня самого уничтожила,
Я слишком юн и молод, чтоб сейчас, в миг умирать...
Но мне... как страшно... жутко... нечего терять..."

Монолог поэта внезапно оборвался и глупо затих,
Он стоял против всех, как единственный из них,
Теперь уже не доверяя болящему сердцу, душе и себе,
На него накинулись другие, как один хищный зверь,
Бумагу кто-то поджёг, и она искрами вспыхнула,
Страницы тлели и превращались в чёрный пепел,
Слышался со всех сторон топот и стоны чьи-то,
Однако из уст поэта их никто в то утро не слышал.

А дальше... События мелькали стремительно, как сон,
Никто не щадил поэта, он был всеми окружён,
Неспособный вырваться от них, убежать никуда,
Непонятый поэт средь людей, как вода на фоне пламени,
Однако в этот миг через раскрытое окно ворвался ветер,
Он подхватил и унёс в небо лист с обгоревшими рифмами,
Оставив остальную бумагу медленно и пагубно тлеть,
А поэта замкнуть цепь последним словом смерть...

Листок со стихами бродил с облаками по безбрежному миру,
Пока не попал в руки к одному важному очень человеку,
Который разнёс непонятого поэта стих по всей Земле,
Назвав гениальными слова на помятом листе...
Человечество ласкало, обнимало славу некого поэта,
Буквы прямые чьи выведены на бумаге обгоревшей,
Даже люди, что уничтожили, избежав наказания, их автора,
Признали чудесные строчки, не зная кого они, сенсацией.

Безызвестный поэт - легенда мировая искусства,
Непонятый поэт - ангел, изгнанный под людским гнётом,
Две разные личности с одной жизнью и судьбой схожи,
Одним человеком были, отомстить пытавшемся культурой,
Он сочетал в себе одиночество безвыходной Вселенной,
Он испытал все человечьи напасти и жуткие беды,
И был он превосходным талантливым поэтом,
Кого отвергли, за что он невинно поплатился жизнью...

Ночь тёмная и лунная на стекло запотевшее дышит,
Ветер шепчет стихи, тихо листья в полёте колышет,
Растекается воск криво по столу от старых свеч,
Заблудшую стараясь искорку от пламени сберечь...
В мире забвения читает романсы в стихах душа юная,
Реальностью отверженная, а здесь - окрылённая,
Чьи крылья испортили люди, а вернули ушедшие...
А ненаписанные строчки утопли в неизвестности...

10.12.2024. - 11.12.2024.