Ноябрь. Тянет холодом из леса.
Восход могильно-мрачен…
Что чувствуешь, дряхлеющий повеса?
Чем нынче озадачен?
Невидимым ты стал в людском потоке?
Коньяк не снял усталость?
Пропой стихи заржавленной осоке,
О том, как гложет старость!
И что квартира мило обжитая,
Тебе вдруг стала клетью.
И как родни чужой мечтает стая
Попировать над смертью.
Что жизнь прошла красиво, но бесцельно,
Оставшись лишь на фото.
И смысла нет лить слёзы ежедневно -
Своя на годы квота.
Уйдешь... Хрустальный мир твой не оценят –
На выброс! На растопку!
Обои побыстрее переменят,
А хлам снесут в подсобку.
Сожгут черновики в большом камине.
Отпустят в небо строки,
И ветер отнесет их по лощине
К заржавленной осоке.
Заржавленной осоке
© Copyright: Дмитрий Кнес Семенов, 2025
Свидетельство о публикации №125011702269
Свидетельство о публикации №125011702269
Рецензии