Ты испачкался в помаде.
Объясняться не пришлось…
Иногда смириться надо
С тем, что… ну, не задалось.
Невозможен выбор, чтобы
Удалось снести мосты.
Здесь ты нужен не особо.
Там - от скуки нужен ты.
И как будто б нет азарта,
И давно утрачен блеск.
Плавно наступает завтра.
Красный цвет. Вино. Разрез,
Виден чуть узор колготок.
Всё по кругу в сотый раз.
И не ты - возможно, кто-то
Вдохновлён, влюблён сейчас.
Что с тобой? А, может, с ними?
Где твои «люблю», «хочу»?
Кто-то, а не ты, обнимет
В тёмной комнате Мечту.
Помада
© Copyright: Регина Воробьёва, 2025
Свидетельство о публикации №125011702198
Свидетельство о публикации №125011702198
Рецензии
