Аналогия

Две строчки, скрипя, срифмовал -
скруглил непослушный овал.
А если состряпал куплет,
то гордо зовёшься - поэт.
Лимерик - ещё шаг вперёд:
теперь ты уже рифмоплёт.
А если не выйдет лимерик -
не надо ни слёз, ни истерик
(меж третьей и пятой строкою
тебе нет ни сна, ни покоя!)
Из виршика вышла баллада:
тра-ля-ля - стараться мы рады.
Короче бы - наверняка,
но не поднималась рука.
В отечестве нету пророка -
таланта сестра одинока.
Но! Всякий приличный поэт
однажды напишет сонет.
А может быть, и не один,
ведь он сам себе Алладин.
Сонеты сплетая в венок,
подводит он жизни итог.
Он думает мысли свои,
всё пишет и пишет нули...
А что у нуля впереди?
Вдруг мышку гора породит?
Вопрос не решён. Что тогда?
Задачка - ну прямо беда.
Венок если не завершил -
задачку свою не решил.
Чего ты достиг? Всё - обман.
Написан ли жизни роман?
Не тщись выставлять напоказ,
что тянет на куцый рассказ.
Но кружится всё карусель...
Подстать эпопея не всем.
А если её и сверстать,
то кто всё то будет читать?
Такая 3D вот игра...
Очки выводить уж пора.
А коль ты всю жизнь себе врал -
нисколько очков не набрал.
Остался, как был ты, пустой,
и жизнь - как патрон холостой.
Мечтал ты на клад набрести -
но много ли смог унести?
И, словно в пустыне фонтан,
стоит бесполезный портал,
где все твои слёзы - в песок...
И брызжет фонтан, одинок.
По жизни идёшь, не спеша,
но мечется в стойле душа:
"Мне тесен твой детский костюм!"
Лукавый ведёт тебя ум:
обласкан и этим, и тем,
но чувство - пришёл не за тем.
За чем же - давно позабыл,
и с чистым листочком убыл.
Скользка и тесна та стезя...
Назад повернуть уж нельзя.
На спуске - круты виражи.
Душа, что ты хочешь, скажи!