Пустота...

             Закат горит в тиши над переулком,
             а я стою,  решиться не могу-
             шагнуть к двери,ворчащей скрипом гулко,
             где в доме ветер вьётся, как в логу...

             Здесь так давно ,точнее, в прошлом веке
             я родилась в январскую метель.
             Когда мороз сковал надёжно реки ,
             мне на печи устроили постель.

             Звалась та печь в селе исконно русской,
             и спальный люкс - полати, где тепло.
             Там свет мерцал над занавеской тускло,
             а за окном сугробы намело.

             Не сохранила память очень много,
             спросить сейчас бы маму обо всём...
             Когда пошла впервые по дороге
             и как росла,встречая день за днём.

             Село стоит, дома из разных судеб:
             одни добротны, крышами блестят.
             Другие, словно чёрный хлеб на блюде-
             крошатся брёвна, но живут, стоят.

             И нет  людей, чей смех и ныне помню.
             Нет бабушки, что нянчила меня.
             Шершавою от времени ладонью
             с улыбкой пробуждала ото сна.

             Как выцветшее фото, стёрлось детство,
             моей любимой няни добрый лик.
             От вечности никто не знает средства-
             недуг её по возрасту настиг...
            
             Пройти, волнуясь, улицей у речки-
             давно звала душа  побыть в  селе.
             Скрипят со стоном доски на крылечке.
             И дом, страдая, тоже заболел.
            

             Лишь памятью ушедшие нас греют,
             а время поглощает суета.
             Истлели занавески, лентой веют.
             В душе, как в доме старом- пустота...