Рандеву...

     О Любви у нас ни слова,
     но как дрожат изгибы тел,
     уста готовы к поцелую,
     к обьятью руки на пути...

     Ну что, мой странный Казанова,
     Любви, забывший ритуал?
     Сама судьба свела нас снова
     на рандеву фривольных фраз,

     где о Любви опять ни слова,
     как о шипах увядших роз...
     Лишь визави теперь о боли,
     про да и нет, про поздно...


Рецензии