Опять тот же самый разбитый чужой вокзал,
где стёкла из рам словно тысячи в спину жал.
Ты что-то прощальное тихо мне вслед сказал,
слова не расслышала, в рёбрах мешал кинжал.
Гудок паровозный с собой, но куда позвал?
Дождями апрель за немытым окном рыдал.
Ты что-то с перрона, махая рукой, кричал —
обычный, заезженный публикой ритуал.
Дорога сметала обиды... вагон качал...
И где-то, наверное, ждал наконец причал:
у каждой лавстори смертельный, увы, финал...
Почти ни одной, воплотившейся в идеал.
Звенели стаканы... фонарь за окном моргал.
В соседнем купе дребезжал на износ вокал
обычной завязкой к началу любых начал,
но только меня никуда и никто не звал...
Вокзальное
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125011604279
Свидетельство о публикации №125011604279
Рецензии