Я всё писал.
Я думал, что стихи
нужны кому-то в этой круговерти.
Как раненым судам – морские верфи.
Я понял, что дела мои плохи.
Что я, когда-то выбравший слова,
стремясь достичь границы края света,
и самому быть этим самым светом,
и тьму в немые губы целовать, –
что я теперь как будто одинок.
Поэзия мертва. Осталась проза.
Тогда я взял всё то, что раньше создал,
и всё это торжественно поджёг.
Случился дым. А из него слова
причудливо сплелись на фоне неба.
Я их читал и верил в эту небыль:
"Ты воду лил, пустое рифмовал.
Слова – огонь. А вовсе не вода,
как ты, чудак, всю жизнь наивно думал".
И я молчал, купаясь в белом шуме.
И слово улетало в никуда.
Лакримоза
© Copyright: Станислав Григорьев, 2025
Свидетельство о публикации №125011507230
Свидетельство о публикации №125011507230
Рецензии
Зачем? отчаявшись сжигать свое "вчера"?
Останутся одни воспоминанья
Сжигали Вы творение пера.
А завтра не получите признание
Стихов крепленных, словно старого вина
Дождавшегося время созреванья.
Сергей Резвых 15.01.2025 23:27 • Заявить о нарушении
Останутся одни воспоминанья
Сжигали Вы творение пера.
А завтра не получите признание
Стихов крепленных, словно старого вина
Дождавшегося время созреванья.
Сергей Резвых 15.01.2025 23:27 • Заявить о нарушении