* * *
Мои ты руки прижимал
К лицу и даже слёзно клялся,
Не подобает подлецу
Героем быть судьбы романса!
А бессердечная метель,
Стирая городские краски,
Закружит вихрями потерь,
Срывая с недостойных маски!
Как очевидна пустота,
Корысть, расчетливость, и лживость.
Добра и счастья красота
Для лгущих так недостижима!
Не успокоится никак
Порок, самовлюбленность, зависть…
Совсем не друг, ещё не враг –
Но я уже остерегаюсь!
Мои ты руки...
© Copyright: Ольга Беловласова, 2025
Свидетельство о публикации №125011506347
Свидетельство о публикации №125011506347
Рецензии