Мы с тобой похожи иногда,
Молчаливой, скромной простотой.
Нас не сдвинут с места поезда,
Но не сдержит жизненный устой.
Часто одинаково смешные,
Только, может, мне когда-нибудь придётся
Отступить, умчать в миры иные.
Где ещё такое солнце мне найдётся?
Не могу я, не умею объяснить,
Сердце от чего к тебе стремится...
Не звоню, чтоб вдруг не разбудить,
А тебе и без меня не спится.
Я в нас вижу одинаковых людей,
Но ты - идеал, а я - писатель.
Этих разных, невстречаемых путей,
Нам не свяжет сердца разжигатель.
Если бы не слякоть, и не грязь,
Я бы приходил гораздо чаще.
Но, тускнеющая испытаний вязь,
Делает любовь запретней, слаще.
Это всё начало, лишь пролог,
Главы нашего романа впереди.
Я люблю тебя, и потому, не смог,
Скрыв любовь, дождём под окнами пройти.
Мы с тобой похожи иногда...
© Copyright: Максим Рудницкий, 2025
Свидетельство о публикации №125011505913
Свидетельство о публикации №125011505913
Рецензии