Станица

Церковки зелёную крышу
Блики солнца как инеем кроют.
Пылью деревья дышат,
Прикрываясь обросшей листвою.

Снизу река совсем измельчала,
Только камни, да нитью струя,
А когда-то по грядкам бежала,
Наводненьем участки кроя.

Центр, что ж, как везде на Кавказе -
Рынка ряды всегдашние,
Ровно в полдень, на старом Камазе
Дед-балкар возит фрукты домашние.

Лишь на площади гордый Ленин
Серебрится, к ДК указывая,
И под пихтами малые тени
Разрезают дорожки, отбрасываясь.

А с горы смотрят вниз на станицу
Пастухи, да кресты с кладбИща,
Только золотом в поле пшеница
К небу тянет свои колосища.

Луначарской, чрез два перекрёстка
Проехать - и видит уж глаз:
Хребет вдали снежный, громоздкий.
Кавказ мой, великий Кавказ.

Во дворах людям делать нечего:
Огород уж полит, скот - в загон,
И теперь, бесфонарным вечером,
Под навесом пьют самогон.

А как день - работают всея,
Кто станице свою жизнь отдал.
Это самая простая Россия,
Которую я видал.