Мой мир не такой уж и разрушенный,
Если глаза завязывать цензурой.
На меня смотрит город простуженный
Бетонной стеною хмурой.
Меня все пытаются раздавить,
Чтоб ни одной книги в руках прохожих.
На качели нельзя приходить,
Они на детские больше не похожи.
Здесь всё стало слишком осеннее,
Зонт достаётся чаще карандашей.
Почему вы называете преступлением
Моё желание бросить крик с этажей?
Кто не знает писателя с вашей улицы -
Послушайте хотя-бы его сердце,
Ждите, пока самолёты сдуются,
Распахивайте автомобильные дверцы.
Кто в магазинах - продолжайте покупки,
Крутитесь в обыденной обстановке.
Всё равно повседневные поступки
Вас лишь сильнее упакуют в коробки.
Не понять мне выдуманные слова,
Таково от города впечатление.
Тише! Кажется, придумалась ещё глава.
Бегу домучивать произведение.
Слово писателя
© Copyright: Максим Рудницкий, 2025
Свидетельство о публикации №125011505691
Свидетельство о публикации №125011505691
Рецензии