Помню колонию преступников малолетних,
я там не сидел, а просто был у друга в гостях.
Друг охранял и воспитывал отверженных и последних.
Так мне шестёрки выпали на чёрных игральных костях.
Я разговаривал с мальчиком, тихим, интеллигентным.
Наш разговор печальный о поэзии был.
Друг мой воспользовался каким-то удобным моментом
и тихо шепнул мне на ухо: "Он маму свою убил".
Признаться, слегка я вздрогнул, но взял себя в руки, собрался.
И парню в сиреневом ватнике долго смотрел в глаза.
Тринадцатилетний мальчик мне сдержанно улыбался.
А потом загляделся - билась в окно стрекоза.
"Что ты обычно делаешь?" - Спросил я его чуть слышно.
В классе, где мы сидели были цветы и уют.
- По выходным, обычно, я дирижабли клею.
Как Константин Циолковский. Жаль, ножницы не дают.
Помню колонию преступников малолетних...
© Copyright: Александр Викторович Мызников, 2025
Свидетельство о публикации №125011505041
Свидетельство о публикации №125011505041
Рецензии
