Я тратил года на чужих мне людей,
Обиженных гениев, горьких зануд,
На брошенных жёнами грустных мужей
И женщин с глазами стальных барракуд.
Недели губил в инородной толпе,
Поскольку отчаянный был экстраверт,
Авансы никчёмной дарил шантрапе
И мнил, что живёт во мне знатный эксперт.
Я дни разбазаривал в мире других –
Весьма недалёких, бездарных особ,
Порой не чурался «малин» воровских,
Водился со мною отъявленный сноб.
Тянуло меня, как магнитом, к иным,
Совсем не похожим фигурам лихим:
Грудастой соседке со взором пустым,
Нимфеткам, вдыхающим жадно экстрим.
К противоположностям быстро остыл –
Недолог век бурных, манящих страстей.
Пропал будоражащий, яростный пыл,
Стремленье гулять от гостей до гостей.
Я близкую душу пытаюсь найти
Среди мириад конфетти, мишуры,
Чтоб слить воедино земные пути,
Уйти по-английски из пошлой игры.
Из пошлой игры
© Copyright: Сергей Данилов 1, 2025
Свидетельство о публикации №125011503201
Свидетельство о публикации №125011503201
Рецензии