творцы

                Поэты держат по ветру носы,
                И по-собачьи чуют диссонансы,
                Сезон дождей для средней полосы,
                Нечастые январские сеансы.

                Дожди идут - берём на карандаш,
                И слово к слову присовокупляем,
                В азарте незаметно входим в раж,
                Как результат к полуночи сгораем.
      
                Заглянешь, что там пишет неофит,
                Поднимется словесная изжога,
                Но верит, что бессмертное творит,
                А потому не осуждаю  строго.

                Пусть не высок у братии полёт,
                Семь строчек посвящаются Крещенью,
                Оксюмороном старый новый год,
                Репертуар не повод для смущенья.

                Крещение, какая полынья?
                Тут впору бы устраивать заплывы,
                Проплешинами голая земля,
                Да кое-где травы седая грива.

                А день уже на целый час длинней,
                И ворон ищет юную подругу,
                И тени на закате всё синей,
                Поэты ободряюще друг другу.

                Подснежники сей миг не зацветут,
                Но будут ли февральские метели?
                А там весна, романтика и блуд,
                И скомканные ночи и постели.

                Так хочется всё разом упростить,
                Но критик, как сторонник скептицизма,
                Советует перечеркнуть, забыть,
                Не поддаваясь явно фанатизму.

                Но разве остановятся творцы,
                Они вне времени и вне пространства,
                И жадно тянут на себя сосцы,
                От Музы ожидая постоянства.

                И всё же эта стая мне мила,
                Наивная порода дилетантов,
                И пусть у них подрезаны крыла,
                Но чувствуют дыхание гигантов.