Метаморфозы

С недавних пор я начал замечать,
Что чувства, вроде, как-то притупились.
Вот, скажем, начинаю я страдать -
А мир не рушится, как будто не случились
Ни "неприятности", ни "казус", ни "резон",
Всё как-то ощутилось, но с сомненьем.
Где самокритика? Рефлексия? Позор?
Нет ничего. Лишь капля сожаленья.
Да что такое? Где же я и что?
Невольные вопросы возникают...
Но даже если бы ответ не знал никто,
Вы понимаете, - во мне ведь не страдает!
Причина есть. Конечно же, а как?
Я не страдаю, не кричу, не плачу.
И всё не потому, что я - дурак,
А потому, что стал конкретным мачо.
Я годы долгие работал над собой,
Я вкусно ел, лежал, курил, пил пиво.
И для себя сегодня я - герой.
Я маскулинный, мощный и красивый.
Да, хор завистников уже готов сказать,
Что я себя там приукрасил в чём-то.
Но это их работа - отражать
Мои слова, неумно и упёрто.
Склонитесь перед тем, кто превозмог
Смысл бытия, кто знает о всём прочем!
А я порадуюсь - и пусть поможет бог,
Ведь и обрадоваться тоже я... не очень.