Прикнопив словом бытие былое

Мне не то чтобы делать нечего,
Но, слова в цепочки сплетая,
Я как будто вновь с мамой вечером,
Слышу Пушкина, в куклы играя.

Дом спокоен, чуточку скучно мне,
Черномор вдруг по небу мчится.
Я за ним, на волке как на коне.
Понимаю: это мне снится.

Милый дом покоем и радостью
Защитит нас в бедах грядущих.
Станут книги силой и слабостью,
Развлекая день новый ждущих.

Я пишу. Мне делать, что ль, нечего?!
В атмосферу ту погружаюсь.
Мимолётного вековечного
Счастья детского напиваюсь.

Пианино моё. Эти клавиши
Для чего-то должны нажиматься.
В детстве замысел взрослых представишь ли?
Приходилось всему покоряться.

Кто же знал, что душа в этом спрячется,
К мелочам этим нежно прижмётся,
День последний ей кем-то назначится,
И она попрощаться вернётся.

Хоть не знает, зачем это делает,
Из глубин извлечёт ощущения.
Снова клавиша чёрная, белая.
Скоро точка - конец приключения.