С утра срывался снег, как будто не решалась,
идти ли на свиданье в города,
несмелая зима. Притворная усталость,
ни да ни нет, но нет, скорее да.
И снова серый сплин, сырой белок тумана,
желток едва виднеется в просвет.
На тёрке ветра хлопья пармезана.
Ни да ни нет, но да, скорее нет.
Свернётся молоко, сбежит из джезвы пена,
её волной на берег понесёт.
Погоду не поймёшь: всего попеременно,
ничто наверняка, ни то ни сё.
И только я одна верна и постоянна,
храню печаль, как правду, как печать,
и пригубляю смерть из тонкого стакана.
Допью ли?
Пятьдесят на пятьдесят.
Сюжет
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2025
Свидетельство о публикации №125011407193
Свидетельство о публикации №125011407193
Рецензии