Как многие, стихами я болею...
Как многие, стихов своих стыжусь.
Пишу ночами - после сожалею.
Не раз бывало - думаю - сожгу.
Как вещь, давно отжившую, сжигаем,
Как осенью, опавшую листву...
Весною вновь природа оживает,
Я чувствую, что снова не усну.
Чуть зоренька румянцем заиграет,
Наденет утро алый сарафан,
Я обо всём на время забываю...
Мне видится, берёзки милой, стан,
Её резные клейкие листочки,
Монисто из сережек по весне.
И вновь ложатся на бумагу строчки,
Как бусинки-росинки по траве.
Да и тогда, когда развеет осень
Листву, окрасив в солнечный янтарь,
Или вплетает иней в её косы
Серебряною ниточкой январь...
Едва заметит житель поднебесной
Закат уснувший - утренний восход.
У всех дела, заботы бесконечно-
К романтике не тянется народ.
Им не нужна душа моя поэта.
Поэт в деревне - это не поэт.
Вот если бы могла я петь при этом,
Но жаль.... таланта такового нет.
Свидетельство о публикации №125011406202
Монисто из сережек по весне.
И вновь ложатся на бумагу строчки,
Как бусинки-росинки по траве."
Тамара, спасибо за прекрасные,
образные строки.
С самыми добрыми пожеланиями,
Анна Столярова Федосеева 16.01.2025 08:48 Заявить о нарушении
Тамара Старовойтова 16.01.2025 15:50 Заявить о нарушении