Как многие, стихами я болею...

Как многие, стихами я болею.
Как многие, стихов своих стыжусь.
Пишу ночами - после сожалею.
Не раз бывало - думаю - сожгу.

Как вещь, давно отжившую, сжигаем,
Как осенью, опавшую листву...
Весною вновь природа оживает,
Я чувствую, что снова не усну.

Чуть зоренька румянцем заиграет,
Наденет утро алый сарафан,
Я обо всём на время забываю...
Мне видится, берёзки милой, стан,

Её резные клейкие листочки,
Монисто из сережек по весне.
И вновь ложатся на бумагу строчки,
Как бусинки-росинки по траве.

Да и тогда, когда развеет осень
Листву, окрасив в солнечный янтарь,
Или вплетает иней в её косы
Серебряною ниточкой январь...

Едва заметит житель поднебесной
Закат уснувший - утренний восход.
У всех дела, заботы бесконечно-
К романтике не тянется народ.

Им не нужна душа моя поэта.
Поэт в деревне - это не поэт.
Вот если бы могла я петь при этом,
Но жаль.... таланта такового нет.