Нас наверно потомки когда-то поймут

Жизнь-дорога, по ней, как пришлось, так иду.
Под ногами года, облетевшей листвой.
Осень жизни похожа, на осень в саду,
улетая, шумит над моей головой.

Нас наверно потомки когда-то поймут,
пыль архивную сняв, осторожно рукой,
с пожелтевших страниц. Оправданье найдут,
не сумевшим найти в себе мир и покой.

Все мы родом оттуда, где песни зовут:
не жалея себя, злу дать яростный бой,
верить в дружбу, любить, помогая добру.
Это Родина детства, и нет нам другой.

Вот полвека прошло, только в толк не возьму:
кто друзья, кто враги, кто остался собой?
Сердце сводит тоской, раз стоят на кону:
жизни бывших друзей, разделённых войной.
 
Память тает уже, словно рябь на пруду,
наши жизни уносит осенней листвой.
Так зачем же теперь нас сжигать на ветру?
Век Пирровых побед, отведен нам судьбой.

Поколение Х (икс), ещё помнит Страну,
где все жили большой, одной общей семьёй,
вот поэтому скинуть хотят нас во тьму,
наша память и есть приговор нам с тобой.

Кто за нами придёт? Будут верны кому?
Если памяти нет, то телец золотой,
для пришедших взамен, будет мерой всему,
над могилами душ, не обретших покой.

Нас наверно потомки когда-то поймут?...