Сказочное. Или третье рождественское

Когда не пишешь месяцами,
А Рождество уж на носу,
Бредёшь за новыми стихами,
Что в тёмном спрятались лесу.

Весь лес запутанный какой то.
И не найти двух стройных слов.
И вызывает беспокойство
Отсутствие стиха основ.

Древа повалены местами.
Я то над ними, то по них...
И не назвать же их мостами,
Они, скорее, портят стих.

Тяжёлым снежным оковалком
Стволы мне преграждают путь.
Становятся они подарком,
Когда пройдёшь их как нибудь.

...Вот ветерок взыграл по кронам
И отблеск дальнего костра
Путь указал определённый
Из леса хаоса. Ура!

Быстрей туда, Пегас. Удача.
Вон там живительней слова.
Где свет, тело. Скорее, кляча.
И напрягаю удила.

А у костра, представь, на травке
Сидят двенадцать мужиков.
Двенадцать месяцев, как в сказке.
Вот и сюжет. Почти готов.

Сидят. Ведут свою беседу.
И по сезонно- на троих.
Тут я - незваный гость к обеду,
То есть костру. Народец стих.

Я к ним присел, погреться малость,
Мол намотался за строкой.
"Ну, ну, мужик, тебе досталось...
Отвествуй, кто ты есть такой?"

Да, говорю, поэт без книжки.
Мотаюсь в поисках строки
И если слов у вас излишки,
Тогда делитесь, мужики.

" Давай поближе." Наливают.
"Не дрейф, поэт, за Музу пьём.
Она тебя и приласкает.
Ты только верь. Мы там шепнём.

Махнул одну, за ней другую.
Согрелся малость и затих.
И битва шла на пропалую
За ненаписанный мой стих.

Проснулся. Утро. Догорали
Дрова волшебного костра.
И буквы в угольках плясали
И плавились, потом, в слова.

Пора домой.Перо, бумага...
О, Муза, где ты? Всё ли ждёшь?
И появляется отвага.
И не за этим ли живёшь?