Мой стих...

Мой стих
когда-нибудь
умрёт,
слог прогорит,
чёрт,
не спросясь,
вся поэтическая
вязь,
как сажа в печке
упадёт
на чей-то
ржавенький
совок,

а я, пожалуй,
буду рад,
обжёгши рот.


Рецензии