Письмо восьмое

П И С Ь М А,
для которых в своё время не нашлось конверта,
и которые так и остались в записной книжке до тех пор,
пока я не заглянула в неё однажды вечером

ПИСЬМО ВОСЬМОЕ

Надежду,
теряю я надежду,
что будет всё иначе,
чем есть,
чем было много лет.
И между, случайных строчек между
намёка на удачу,
надежд на счастье нет.
Нет радости,
а горе так привычно!
Нет, нет, нет радости,
а грусти нет конца...
Никто
не вспомнит про меня в минуту света,
никто
не подойдёт обнять
и улыбнуться.
Просто так,
без пошленьких намёков
на плату за улыбку
и покой, –
никто!
Нет радости.
А горе
так привычно...


Рецензии