Мир...

Мир, в котором я тебя не встретил...
Мир, в котором потерял себя...
Листья разбросал жестокий ветер.
Я живу, иллюзию любя.

По ночам мне снишься, азиатка.
Наяву - тебя мне не найти.
Не на месте сердце. Не в порядке.
Наши не пересеклись пути.

Человек - богов о счастье просит.
Сам же - дышит он едва-едва...
Небо - нашу радость не выносит.
В порошок сотрут нас жернова.

Значит - выйдешь замуж за другого.
Будет груб с тобой он и жесток.
Посмеется вредный Иегова,
Глядя на растоптанный цветок.

Я - один в своей коморке съемной
Допишу последний мой роман.
С черную дыру печаль объемом.
Жизнь - сплошная боль. Тоска. Обман.

Я не защитил тебя, казашка.
Не согрела ты мою постель.
Серость, бледность - основные краски.
На дворе - январь, а не апрель.

Мы - как будто чувствуем друг друга.
Веришь ты, что я на свете есть.
Но грустишь одна на дальнем Юге.
Спать не хочешь ты. Ни пить. Ни есть.

Лирику пишу я - пролетарий,
Замордованный своей нуждой...
И года над нами пролетают.
В зеркале двойник - не молодой.

Умирать я буду - люди спросят:
"Что же столько плакал он и пел?.."
Ждал я - вот ответ на их вопросы -
Что твое лицо мелькнет в толпе...