Спит, поплутав по мирозданью,
на перекрестке дней и бед,
мой старый город, что геранью
скрыл окна среди долгих лет.
Он спит, задернув занавески,
и выключив и звук, и свет,
и отодвинув перелески,
чтобы не застили рассвет.
Он спит. И зимние разводы
на крышах бледных не видны.
И в дрязгах скучной непогоды
растут загадки тишины.
Он спит. Притронувшись щекою
к подушке из белёных трав.
Своей натруженной рукою
дома усталые обняв.
Спит мой уставший добрый город.
Но беспокоен этот сон.
И холодок ползет за ворот,
и зябко вздрагивает он.
Зима застыла в середине,
ночь приближается к концу.
Спит город, тот, что лишь в помине,
дожди размазав по лицу.
Старый город
© Copyright: Людмила Трембач 2, 2025
Свидетельство о публикации №125011306539
Свидетельство о публикации №125011306539
Рецензии