Сухие ветки

                ***
Сухие ветки ломятся в окно,
черным-черно от их сплошных надломов.
Не снять их боль, увы, мне не дано,
не оградить от в их беде виновных.

Мне ран их свежих, нет, не залечить.
Не отыскать причин их тяжкой доли.
Но их призыв ко мне так нарочит,
что я сама пугаюсь этой боли.

Так год за годом, кажется, всегда,
я здесь стою и вижу в эти окна,
как светит нам та самая звезда
на расстоянье пальца или локтя.

Как мир суров!
Прекрасен вместе с тем…
И никакого древнего проклятья
здесь вовсе нет…

Вот только глух и нем
был Иисус в момент его распятья.

А у меня истерика и шок,
как только вижу,
слышу чьи-то муки,
и все одно: за что,
за что,
за что
всю ночь твержу, заламывая руки.

Как тяжело и страшно.
Вместе с тем,
как далеко и близко всё, что было,
когда узнал священный Вифлеем
предугадал,
призвал,
предвидел либо,

что будет боль, измеренная им –
святым младенцем,
отроком,
мужчиной.

Найти не сможет Иерусалим
всё изменить существенной причины.

Я всё стою.
И целая страна
стоит со мной
у этих чёрных окон.

Вся эта боль, вся, распространена
на целый мир предательским пороком.