По зарастающей дороге,
Не знав где север,а где юг,
В жижу из грязи вмокнув ноги,
В белой одежде,шёл старик.
Со стороны,вдруг показалось, -
Что уже видел я его.
Следов вообще не оставалось, -
Как же такое быть могло?
Солнце прищурилось,вставая,
Тем предрекая день с дождём.
Старик ушёл.А я не знаю, -
Куда вообще и зачем шёл?
Сам я ходил по той дороге.
Она проторенна – в тупик.
Кричал я громко тогда,вроде.
Но,не откликнулся старик.
Может,он умирать собрался?
И шёл подальше от людей?
Иль от кого-то он скрывался,
Так не найдя,в пути,друзей?..
Дождь,таки был.И другим утром
Отчетливы стали следы.
Старика помню теперь смутно.
Но,стал писать стихи – Любви!
Так неожиданно всё это.
Говорят,- надо верить в Музу.
Я никогда не был Поэтом.
Про Любовь думал,как обузу.
Старик тот,видно,был Поэтом?
Он на меня свой бросил взгляд.
Я часто думаю об этом...
И что увидел Бога – рад!
старик
© Copyright: Шагин-Славский 3, 2025
Свидетельство о публикации №125011300582
Свидетельство о публикации №125011300582
Рецензии
