Мы

Не я, не ты не виноваты
в своей заначенной начинке:
внутри, мирок твой – полон «ваты»,
к тебе налипшей по старинке.
Мной там сверхсложное искалось
с почти возвышенным контекстом,
увы, его не оказалось,
хоть поменяй сюжеты местом.

Вот и во мне, признаться, тоже
не сыщешь умных алгоритмов,
всё что имеется – негоже,
включая список долгих титров.
Нет окаянного геройства,
замашек щедрых – кот наплакал.
Сплошь отрицательные свойства,
о коих, лучше б и не вякал!

Моё житьё – не дань талантам,
не блик эпохи Возрожденья,
а ты верна своим стандартам –   
блюдя инстинкт деторожденья.
Всмотрюсь в тебя, себя окину
замысловатым грустным взглядом –
жуём рутинную «резину»,
то порознь будучи, то рядом…

Так все посильно существуют,
тот коллектив зовётся: «стая»,
где веселятся иль тоскуют,
звёзд с неба сроду не хватая.
Одна на всех, по сути, «клизма» –
больную душу облегчает,
промыв остатки романтизма,
который всячески мельчает.

Где, «глубина», скажи на милость,
простор широкого размаха?!
Ужели лучшее приснилось,
разбилось вдрызг, трясясь от страха?
А впрочем, что нам выделяться
из человечьей биомассы,
над Позапрошлым изгаляться,
пролёт свершая мимо кассы?

Продлим же радость пить и кушать,
зачем-то скучно размножаться,
державных рож с восторгом слушать,
как Вид подлунный продолжаться!
«Ни чёрту гарь, ни Богу свечка»,
ни то, ни сё, моя ты прелесть,
мы, извини, – мозгов утечка,
чужой протез, вставная челюсть…