Счастье поэтово

Скоро ужин и на душе покой.
Я - поэт! - пришёл с работы домой.
Да, я устал! Но аппетит вполне!
Отдаю (слабак!) получку своей жене.

Чмокаю в нос её и нашу собаку -
злую, но красивую, суку-кусаку.
Девочки, странно, не очень любят друг друга.
При этом меня кусает только супруга.

Всех остальных собака одна кусает,
а во мне, любимом, души не чает
явно больше, чем та же жена.
Я их обеих люблю. Такого рожна

(кроме наличного) мне не нужно вовеки.
Плюхаюсь в кресло. Устало смыкаю веки.
Мыслей в башке, слава те Господи, ноль!
В это время слышу с кухни пароль:

звон тарелок и вилок. Пора мыть руки.
Дальше всё как обычно. Всё по науке
жизни спокойной и потому скучнейшей.
Как бы мне от неё не спятить в дальнейшем

без скандалов, битья посуды и драк?
Нешто ещё завести пару собак?!
Драки во время выгула обеспечены!
Решено: пару собак и две женщины!

Женщины, как гаранты бурных скандалов.
Дело теперь остаётся совсем за малым:
кто для полного счастья грохнет посуду?
Жалко её... Никого заводить не буду!

Хватит жены с собакой. Приехали, здрасьте!
Правильно говорят: нет в жизни счастья!
Впрочем, вкусно покушать - близко к этому!
Вздыхаю. Бреду на кухню за счастьем поэтовым...


(11.01.2025)