Она

Она — как светлая звезда в ночи,
Творец мечты, пленённой вдохновением.
Собрано в ней всё — радости и вьюги,
Как краски на палитре — чувства, страданья.

Душа её — холст, разрисованный мечтой,
Трепещет, словно вольный, свежий ветер.
В её глазах живёт океан людей,
Она искрится, преломляя свет и тени.

Влюбляется, как в первый раз весной,
Сгорает в чувствах, словно в огненном танце.
Но мимолетны страсти, как жизнь снов,
Осталось лишь эхо — печали пронзенья.

С любимыми — она, как бабочка в цветах,
Летит, никого не трогая делами.
Но в сердце её ранимость глубока:
Не знать, как забыть любовные сны и страхи.

Светит и плачет, как осенний лист,
Каждое расставание — сердце терзает.
Слова её — цветы, что растут из слёз,
Она их сеет, поливая нежно, с размахом.

Смелая, сильная, с бездной внутри,
Она идёт, не зная, что ждёт на пути.
Настроена на победу — страх подавит,
Но в тихий час слышен её растерянный крик.

И в феерии страстей, в вдохновенья вихре,
Живёт в ней порыв, но, как кометы,
Она уйдёт, не оставив следов,
И — снова начнётся, зажигая лунный свет.

Она — женщина, полного сердца текст,
Рисует жизни полотно тонкой нитью.
Хрупка, как хрусталь, в немом двуединстве,
Её светлая душа остаётся вечно в пути.