Ты мне пишешь, но слушай,
Аккадский - слепой язык.
Все триремы богов улеглись на пустынном дне.
Ты мне пишешь ночами, как в самый последний миг.
Ты, который навеки богами обещан мне.
Собирается в амфорах лунное серебро,
Созревая по осени в лучшее из чернил
Цвета ртути и пепла на свитках горящей Трои,
Вытекая из вен богов, как священный Нил.
И к утру море станет темнее и тише снов.
Твой аккадский не плох, но стихает прибоя ритм.
Обещай мне любовь, говорящий с богами Ной.
Обещай мне себя, если сердце ещё болит...
Аккадский..
© Copyright: Александра Ястребкова, 2025
Свидетельство о публикации №125011300387
Свидетельство о публикации №125011300387
Рецензии