Тихий дом

Тихий дом, все задвинуты шторы,
Всюду пыль, не видать звёзд лучей.
На потолке кровью пляшут узоры
Пылающих болью стеклянных очей.

Врач мне ставит диагноз
Лезвием бритвы по венам,
Пишет кровью он томно на стенах,
Это печальный прогноз.

Я втыкаю в пятнистые буквы,
Удивлённо качаясь на месте,
Свои грязные, мокрые руки,
Словно в старом, больном манифесте.

Я кричу - меня словно не слышат.
Я гляжу, но мой взгляд в пустоту.
Моё сердце словно не дышит,
И не бьют шестьдесят в частоту.

Маятник вены качает
Рассекая на тонкие струны,
И на них часто люди играют
Наполняя кровью сосуды.

В тихом доме скрипят половицы,
Когда рвусь я из бренных оков.
В тихом доме смеются страницы,
Когда бьют по мне сотни клинков.

Задыхаюсь от гнойного кашля,
Разрываюсь коррозией крови.
Поле мыслей моих - это пашня,
Где я корчусь наутро от боли...

Не могу быть хоть в чём-то уверен,
Я привык день за днём сомневаться.
И на млечном пути я потерян,
Уж нигде мне нельзя оставаться.

Я как вечный кого-то спасатель
Куда-то бегу по созвездьям,
Но словно пьяный писатель
Хватаюсь за ржавое лезвие.

А на щеках хрусталь горькие слёзы,
До дрожи хватают за струны души...
Как тёплые, светлые, чистые грёзы
Всё сыплется как под огнём блиндажи.

И кровь моя льётся на пол этот мрачный,
На замерзающий, маленький дом,
На разум больной мой, на разум невзрачный,
На тихий и страшный мой красочный сон.

А я не могу жить в надежде спасенья,
Душа моя проклята жить в тихом доме.
Прозяб словно иней под небесною сенью,
И мучаюсь в вечной, пылающей коме...

И мой тихий дом порастает коростой,
А мой сладкий сон как аркан мне на шее.
В мозгу моём множаться струпья, наросты.
Судья молотком отменяет прошенье.

А врач дорезает мне лезвием вены,
И кровь не струится, а брызжет в глаза.
В узорах уже мои старые стены,
А кровь на щеке вытерает слеза...

Я слышал, любовь возвращает всех к жизни,
А мне нужна смерть, чтобы помнить любовь.
И чтобы писать о любви свои письма
Я лью свою свежую, алую кровь.

Тихий дом, все задвинуты шторы,
Всюду мрак, нет у мира лучей.
Кровью пляшут по дому резные узоры
Заядлых, печальных, ночных Скрипачей...
;