Я просыпаюсь рано утром,
И с болью поднимаю веки.
Стараюсь вид приделать мудрый
Судьбе бездарного калеки.
Но с каждым днём я убеждаюсь,
Что сделать ничего не в силах,
И снова я перерождаюсь,
Проснувшийсь на чужих квартирах.
С чужими мыслями, глазами,
Смехом и жизнью не своей,
Я вновь плачу за всё слезами,
Так вроде сердцу веселей.
А если честно, без обмана,
Я так устал от этих масок,
Всего слащавого дурмана,
После него нет больше красок.
А я хочу творить, любить,
Хочу с невероятной силой,
В мыслях всё, что мертво убить
Назвав это творца могилой.
Хочу держать перо с бумагой,
Не стоя на коленях в стужу.
Мне бы тогда с той же отвагой
Не продавать свою же душу...
Свобода в чернилах
© Copyright: Александр Тараник, 2025
Свидетельство о публикации №125011300282
Свидетельство о публикации №125011300282
Рецензии