Эмоций сумасшедших ради,
Рассудком жертвовать дано
Не всем. Простой листок тетради…
Слова, пьянят что, как вино.
Души неистовой метанья,
Дрожат на кончике пера.
Лишь простота неровных граней,
Букв, что написаны вчера.
Но мерить счастье неприлично.
Ни в профиль, или же в анфас.
Поэт хоть верит, все ж язычник,
Забывший заповедь подчас.
В сукно событий плотной нитью,
Вплетает время нашу жизнь.
И жадной пастью ненасытно,
Чернила вновь пьет грешный лист.
Эмоций сумасшедших ради...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2025
Свидетельство о публикации №125011302593
Свидетельство о публикации №125011302593
Рецензии