В небе тонкая просинь —
бог поставил клеймо.
Город вляпался в осень,
как в собачье дерьмо.
Мы за осенью следом
на морозе уснем.
И очистимся снегом,
как священным огнем.
Под хмельным снегопадом
нам накроют столы
и усядутся рядом
москали и хохлы.
Жахнут водки под сало.
А иначе нельзя.
Что же все-таки стало
с этим миром, друзья?
С тем, которому сколько
ты смертей не готовь,
будет узкою койка
и ненужной любовь.
Плачет в городе осень,
её голос скрипуч.
И затянута просинь
серым войлоком туч.
Осеннее
© Copyright: Николай Ложников, 2025
Свидетельство о публикации №125011302529
Свидетельство о публикации №125011302529
Рецензии