Артист всегда нарцисс и нацист,
Поэт всегда питает пиетет
К Музе, что к жизненной лузе
Ведет его и запускает в полет
Мысли и дикие слова о смысле,
А он все пишет, слышит демон,
Афиша врет, полнится ниша.
Огонь внутри давно
Остыл,
Теперь лежит со мной
Костыль,
Уже он охладил
Мой пыл,
А яркий Аладдин
Уплыл.
А буквы бьются друг о друга,
Скрепляются в слова, а те
Кружатся быстро, словно вьюга
Танцует в темной мерзлоте.
А где отец, жизни подпруга?
Где жнец, смерть чья подруга?
Где тот поэт, где тот романтик?
Куплет мой спет, повязан бантик.
После конфеты остается фантик,
Сложись в брикет ты, как фанатик.
Но порвана струна души…
И как играть на арфе этой?
Как докатились мы от «жи» и «ши»,
От места яркого рассвета,
До точки вроде «G», до поля ржи,
Где крах священного завета,
До места, куда все бежим,
Туда, где песня моя спета?
13.07.2024.
Слова
© Copyright: Михаил Вертепа, 2025
Свидетельство о публикации №125011301059
Свидетельство о публикации №125011301059
Рецензии