Ты обожаешь слово «недолга».
Ты сам себе свеча и кочерга.
При свете пламени творишь молитву Спасу;
Чтоб не потухли,
Разгребаешь угли.
Ты в холода не ищешь теплотрассу,
Как это делают бездомные бродяги.
Ты у себя. В тепле душа и тело…
Есть у тебя пленительное дело.
Достав листок веленевой бумаги,
Ты пишешь чудо-слово «недолга».
Когда-то ты не знал его значенья,
Чему не придавал особого значенья,
Поскольку ночь поэта недолга.
Ты пил собственноручное вино,
Зашторивал восточное окно,
От Бахуса переходил к Морфею…
Ты думал, что подобен корифею.
Но эти мысли не произносил.
Ты полон был животворящих сил,
Поэтому нескромности чурался.
С годами ты попутал берега.
В стиховном деле разочаровался,
Узнав себе доподлинную цену.
Не бился больно головой об стену.
Когда же в заблужденьях разобрался.
Сказал, смеясь: «Такая недолга!»
12.01.25
В конечном счёте
© Copyright: Валерий Митрохин, 2025
Свидетельство о публикации №125011200917
Свидетельство о публикации №125011200917
Рецензии
