Я целый год пишу стихи
И редактирую ночами.
Кричат в деревне петухи,
И солнце радует лучами.
Порой творю я каждый день,
Как будто оседлал Пегаса.
Потом ко мне приходит лень,
Что нет словарного запаса.
А нынче муза надо мной
С венком для истинных поэтов.
Она одна всему виной,
Когда со мной случится это.
Стихи рождаются в душе,
А рифмы мне подскажет сердце.
Устрою маленький фуршет
И никуда теперь не деться.
В ходу ана;пест и хорей,
И ямб, и даже амфибрахий.
Стихи слагаются скорей,
Озноб и холодно в рубахе.
Стихи по главам разложу,
Шмуцтитулы найдёт художник.
Когда в издательство вхожу
Всё невозможное возможно.
Вот, мой издатель дорогой,
Плоды трудов моих бессонных.
Не нужен мне никто другой,
Лишь ты поймёшь и боль, и стоны.
Сверстать мой сборник мудрено,
Где фотографии, обложка.
Я за успех налью вино,
Чтоб не нашлась для дёгтя ложка.
Моему издателю
© Copyright: Юрий Краснокутский 2, 2025
Свидетельство о публикации №125011208824
Свидетельство о публикации №125011208824
Рецензии