310 мой Куршевель

В печурке хворост треская горит,
Один я в хате - на огне свекольник,
Мой супчик важно на печи бурлит,
Я сам своих, приятных дум невольник.
Сегодня никуда я не пойду,
Скотину покормлю и дело в шляпе,
Воскресный день в постели проведу,
Читая книгу Пушкина у лампы.
Предательски один - люблю я тишь,
Быть может тишина предосудительно?
Спокойствие вкушая ощутишь,
Всё делая лениво, снисходительно.
А к вечеру, почищу вялый снег,
Морозы отошли - плюс два томится,
А там глядишь, и близится ночлег,
Как в песне партизанской говорится.
Ну а сейчас, борщЕц в огне шумит,
И запах веет в доме ароматный,
И голод мнится около кружит,
И это чувство даже мне приятно.
Манерно помешаю ложкой борщ,
Два листика лавровых в гущу брошу,
И запах дивный чуть слегка вдохнёшь,
Желудок жаркой пищей огорошу.
Ещё минут пятнадцать и сниму,
Пол ложки чайной соли не хватает,
О завтрашнем мне мыслить ни к чему,
Лишь плоть моя покушать вновь желает.

Потом улягусь с книгою в постель,
И это есть мой райский Куршевель.