Себя поэтом не зову,
Отведать мёда*-честь большая,
Стихи-как воздух, им дышу,
Порою сам не сознавая.
Стихи. Приходят в тишине,
И на бегу порой настигнут,
Все то, что крепко спит во мне,
Всё, что пройти не может мимо.
Порою рву их как цветы,
Порой над речкой на рассвете
От нашей русской красоты
В восторге, я спешу отметить,
Излив все то на белый лист,
Что вижу, думаю, что слышу,
И звон мечей, стрел пересвист
В далёком прошлом станет ближе.
Горит костёр.. И вижу я-
Теней бесшумное движенье,
Набег врагов, изба, семья,
Убийцам месть, и нет прощенья!
Вот ветер по'лнит паруса,
И вороны взлетают с криком,
И закрываю я глаза,
Перед волшебным этим мигом.
Я-не поэт, умею я,
В стихах сказать, поведать что - то,
Могу, стихи-моя родня.
Поэт - тяжёлая работа!
*мед поэзии (см легенду о похищении мёда поэзии Одином)
Я-не поэт!
© Copyright: Евгений Лозовский, 2025
Свидетельство о публикации №125011200805
Свидетельство о публикации №125011200805
Рецензии