Малость...

Когда меня съедали комары
в лесах пропахших клюквой и груздями,
где мой костёр родился от искры
под зрелыми рябинными гроздями,

не думал я что заведёт судьба
на край земли, омытый бурным морем,
где рыжих волн шумящая гурьба
вгрызалась в берег, с крепью скальной споря...

Я песни пел подобно соловью
в кустах сирени на пороге лета...
В пылу хрипел, что жизнь свою люблю,
да, только мне не слышалось ответа.

Я громко пел над лесом - волком выл,
ревел маральей глоткой, разливаясь
безвесным эхом, сколько было сил...
И мне казалась счастьем эта малость...

Кудрявая скрипела береста,
в еловых лапах  мирно спали совы.
А верьбы тень, казалось, тень креста,
согрета стёкшим ладаном сосновым...

А в воздухе над полем брезжил лунь,
серебряными крыльями касаясь
колосьев ржи... Скакал вдали табун...
И мне казалась счастьем эта малость...

Мои тропинки с давней той поры
сплелись  в дорогу ...  Встречный ли попутчик
за пазухою прячет топоры
на всякий... Да, не приведи Бог, случай!

Всё чаще жизнь глухою немотой
мне отвечает холодно и сухо -
погладит как бычка... – Милок постой,
и, обухом по лбу, держа за ухо...

Но воздух так же полон пенья птиц,
ты так же смотришь, пальцами касаясь
моих, вразлёт зияющих ключиц...
Всё остальное малость...
Малость. Малость. Малость.

***
Для М.Д.В.