Когда-нибудь

Нет снега, хоть убей. Дождь - мастер ворожбы
в зеркальных лужах на брусчатке...
На глади вод - штрих чёрный отпечатка
руки времён, обтянутой перчаткой,
сжимающей не трезво рукоятку,
в которой виден нож судьбы.
Но всё это неважно середине января,
скрывающего помыслы и цели человека.
Такая уж сегодня примета тени века
на тёмной улице, где прячется аптека
в слезах дождя и в оке фонаря.
Закрыта дверь на тысячу замков,
а перед ней черно, бездонно, пусто,
бродячий пёс завыл надрывно, грустно...
Хрусталь окна сжимается до хруста.
Живёт в нём память крепких кулаков...
Но нет, не постучат. Уходят страхи прочь.
Привыкла улица к интригам и коварству,
в аптеке кончились настойки и лекарства,
темна дорога в это государство,
где царствуют дожди, и неподвижна ночь.
Из водостоков слышится фокстрот.
Воде потопа хочется на волю,
но лужи в январе пропахли алкоголем.
Так пахнет в Ливерпуле и Бристоле,
а в Риге — ложью с отрыжкой шпрот.
Устали площади от щедрости дождей.
Идёт оплата векселей и чеков.
Такая уж примета нынче века
на тёмной улице, где прячется аптека
от революций и суда вождей,
Но дождь ворчит, - Прости, не обессудь,
что так мрачна без снега фильмотека,
фонарь найдёт под утро человека
когда-нибудь.