Вот пуля просвистела

Вот пуля просвистела и – ага...
Наверно завтра будет дождик.
Гони к «Тринадцатой», извозчик,
Мы ждать не будем четверга.

И повод есть, и есть настрой,
И есть традиция в почёте...
Так что ж вы, братцы, не поёте?
Гитару поскорей настрой!

А семиструнная стара,
На ней какая же игра?
И, говорят, уже не в моде...
Гриф, струны, ящик и дыра, –
Добра не ищут от добра, –
Поверь Краминскому Володе.

Нас снова четверо и вот
Готов и стол, и угощенье,
И нам приходится рожденье
Справлять четыре раза в год.

Но каждый год, как заворот,
Душа повязана узлами,
И подыхать нам вместе с вами,
Советский трудовой народ.

Да, эта песенка стара,
А наверху идёт игра,
И верх у низа не в почёте,
И деньги, словно мишура,
В кармане прежняя дыра,
Поверьте Шурову Володе.

В какой бы век не забрести,
Но все пути приводят к Риму,
И нас влекут сюда незримо
Четыре стороны пути.

Но скоро будет здесь облом:
На нашей полосе нейтральной
Царькам заказан гроб хрустальный,
И им, конечно, поделом.

Нам дружбу поровну нести,
Хотя, помилуй и спаси,
Бываем мы порой нетрезвы,
Но жизнь на выпавшем пути
Прожить – не поле перейти –
Спросите вы у Толи Бевзы.

Пусть полтора десятка лет
Мы перекрыли незаметно,
И в чём вина, сказать конкретно,
Не получается ответ.

Но наши годы, не беда,
Берут хорошее начало,
И впереди не так уж мало
Десятков лет. Вот это да!

Так в добрый путь, мои друзья,
За вами поспешаю я,
И зритель ваш, и исполнитель,
За нами следом сыновья,
И, если ошибаюсь я,
У Павла Павлова спросите.

Ответит хором наш квартет:
С тех пор, как создан белый свет,
Вернее дружбы чувства нет!